Voici donc l’avant-dernier volet de mes chroniques louisianaises. Il est temps me direz vous car il va y avoir sous peu des chroniques new-yorkaises qui vont se bousculer au portillon.
Le Bayou Teche à Breaux Bridge
On croit – à tord – qu’en Louisiane on y parle francais. C’était certainement vrai avant la guerre de sécession. De nos jours si vous entendez parler francais à la Nouvelle-Orléans, c’est qu’il s’agit très certainement de concitoyens, touristes comme vous.
Non, pour entendre parler francais, il faut se rendre quelque part au sud-ouest de NOLA, sur un arc de cercle qui s’étend de Lafayette à Houma. Là, oui, on est en pays Cajun et on peut y parler francais.
Un francais un peu chantant, qui roule les « r » comme le fait encore mon grand-père bourguignon, le tout mâtiné de ce qui nous semble à nous francais un petit accent québequois.
Les Cajuns – ou acadians – viennent en fait pour la plupart de New Scotia au Canada, chassés par les anglais au 19ème siècle. Mais être cajun est plus un état d’esprit et le terme recouvre aujourd’hui plusieurs ethnies, le point commun étant la langue francaise. Langue que – il faut bien l’admettre – nous n’avons entendu que dans la bouche de papis-mamis.
Ce qui s’est révèlé d’ailleurs très divertissant, que ce soit à la « salle de danse » de Randol’s où nous nous sommes essayés aux danses locales (ouarff bon, ca ressemble à une valse quoi), que dans les magasins ou chez Tabasco. Dès que nous étions identifiés comme francais (assez rapidement autrement dit), les cajuns venaient spontanément nous parler !
Ce qui nous a valu de bien jolies rencontres.
Vala.
Et bien oui, vous avez bien lu… A peine revenue de Louisiane, je me prépare à me faire retamponner le passeport. A ma décharge je me dois de vous dire que c’était tout-à-fait imprévu, mais dans la vie il faut mieux attraper les opportunités quand on en a.
La Bougnette donc, ou devrais-je dire LES bougnettes.
Et c’est de manière toute a fait inopinée que j’ai découvert le St Graal de la petite robe noire, lors de mon périple louisianais (et oui, ca y est, je vous dévoile le dernier de mes paquets), remisée tout au fond du magasin. Parmis les restes des sales d’été. Seule sur son rack, et croyez-le où non : pile à ma taille. Un 4 (36 donc) ET je dirais même plus un : 4P, P pour Petite. Parce que voyez-vous chez Banana Republic, ils font des tailles classiques donc, ET ils les déclinent en trois hauteurs : normal, grande ET PETITE, prenant par là meme le contre-pied absolu de la mode des tailles uniques qui sont censées aller à tout le monde et qui par conséquent ne vont à personne. Et là je vous dis : que du bonheur, un coup du destin, on dirait qu’elle a été faite pour moi sur mesure. Non vraiment.
Figurez-vous que Tabasco est un état mexicain (très gravement touché par les inondations du mois dernier d’ailleurs), et que – bêtement – cette sauce au piment, ben je croyais qu’elle l’était aussi (mexicaine).
